El arte nunca acaba.

¿Dónde está la vida que hemos perdido viviendo,
dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento,
dónde está el conocimiento que hemos perdido en información?

Una obra de arte es buena cuando brota de la necesidad..

¿Qué es, después de todo, la soledad sino un homenaje al prójimo?..

Aunque te encubra el hueco de la tumba,
yo no puedo esconder mi amor por ti.
He ido a tu casa, movido de nostalgia,
después que el tiempo rodó y pasó sobre nosotros,
y al hallarla desierta y vacía,
mis ojos han vertido por ti amargo llanto.

... alcanzar el Todo que lo reúne todo....

No nos importa la realidad del crepúsculo que contempla el poeta, sino el hecho de que se le ocurra proponerlo a nuestra atención, y la manera de aludirlo.

El entorno que nos rodea distorsiona la realidad.

Porque, en un estado adánico, el ser humano no necesitaría ni del arte ni de las palabras.

Libertad no conozco sino
la libertad de estar
preso en alguien.

Il y a une horloge qui ne sonne pas

Ahora que comienza el mar a crear, a socavar en las aceras imágenes reales, sabemos que, cuando pase el temporal, escribiremos con la fuerza y la belleza que nuestro corazón escondido  sabe imaginar como nadie (...).

No te cuides en exceso del ropaje.
De escultor, no de sastre, es tu tarea.
No te olvides de que nunca más hermosa
que desnuda está la idea.
La desnudas con tus manos,
y tus ojos gozarán con su belleza.

Busca líneas de desnudo...

Por lo demás, no seré yo el que llame  al que no quiera darse por aludido..

(...) at the still point, there the dance is, (...)

(...); y como siempre ha sido
lo que más ha alegrado y divertido
la representación bien aplaudida,
y es representación la humana  vida,
una comedia sea
la que hoy el cielo en tu teatro vea. (...)

Cerrar los ojos
para verte
y sonreir con el vuelo
de tus manos.

- El verdadero Don Juan, ¿te atraería?
El cura se encogió de hombros.
- ¡Qué sabe uno cómo fue! Los individuos de esa especie que he conocido nunca me han sido simpáticos. Son pecadores sin grandeza, simples fornicadores, gente liviana. Don Juan no es más que una exageración de los poetas.
- Aunque inventado por un teólogo.

con solo mirarme me liberas
aunque yo me haya cerrado como un puño
siempre abres pétalo tras pétalo mi ser como la primavera abre
con un toque diestro y misterioso su primera rosa
ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero cierto es que algo me dice que la voz de tus ojos es mas profunda que todas las rosas
nadie
ni siquiera la lluvia
tiene manos tan pequeñas

No sabía nada, y me empecinaba en creer que el tiempo de los milagros crueles aún no había terminado..

El arte, realmente, no existe. Tan solo hay artistas.

¿Cómo vamos hacia la muerte sin detener un instante al sol?

(...)
como plata el reflejo
                     entre las nubes
desvela fugaz
               un rasgo de la luna
amamos 
               somos 
otra vez 
               de nuevo
(...)

A lo largo del viaje
la mujer de tu vida se te escapa repetidas veces, (...)

¿Tiene corazón este camino? Si tiene, el camino es bueno; si no, de nada sirve.

(...)
y buscamos 
desde el arco tenso 
                         de lo que siente
un destello
(...)

10. Haré siempre lo que me dicte el corazón. Extenderé los dedos de mis manos para decir con claridad que amo (...).

8. Creo en el fuego y en que el fuego es múltiple y purifica y en que el fuego brota en nuestras manos, (...)

Sin dejarme desmoralizar por tus vituperios -(...)- voy a proceder a la deducción.

La verdad de una opinión es parte de su utilidad.

(...) podemos descubrir por nosotros mismos que lo que llamamos visión se haya teñido y moldeado indefectiblemente por nuestro conocimiento (o creencia) de lo que vemos.

La esencia de la substancia envuelve la existencia
en virtud de su propiedad de ser causa de sí.

Como al margen de la ley ha vivido desde Platón, en que el logos del pensamiento filosófico triunfó en su confrontación con el de la poesía, el arte.

Estos fondos de luz y de silencio
de golpe nos florecen en los ojos,
nos despiertan en sueños de otro mundo
y nos hacen de barro imaginario,
capaces somos ya de abrir el cofre
y ser siempre de mar inabarcable...

Sentimiento se alejó. Su figura cada vez más diminuta se perdía en un horizonte brumoso y desdibujado.